  |
Змітрачэнка Вольга Фёдараўна нарадзілася ў 1951 годзе ў Полацку. Пасля заканчэння школы паступіла ў Ленінградскі дзяржаўны інстытут культуры. Атрымаўшы прафесію бібліятэкара, працавала спачатку ў родным Полацку, а з 1981 года – у Наваполацку. Сёння Вольга працуе бібліятэкарам аддзела абслугоўвання Цэнтральнай бібліятэкі імя У. Маякоўскага ЦБС г. Наваполацка.
Вершы піша з юнацтва, паэзію лічыць універсальным сродкам самавыяўлення. Захапляецца класічнай паэзіяй. Любімы паэт – А. С. Пушкін. Друкавалася ў другім томе зборніка «Дыханием единым» альманаха «Гоман».
МОЙ ОТВЕТ ГАМЛЕТУ
Быть иль не быть?
Вот в чём вопрос.
Мучительный и страстный.
Через века терзает он
Сомненья дух опасный.
Быть иль не быть?
Конечно, быть!
Сомненью стать преградой
И жить с Офелией всегда
В любви и счастье рядом.
Ей всё на свете посвятить,
Той, что светлее света.
Быть иль не быть?
Конечно, быть!
Яснее нет ответа.
Пусть царство рушится порой,
И яд кипит в бокале.
Нет ничего сильней любви,
А будет ли? Едва ли...
И зло отступит, хвост поджав,
Тьма покорится свету,
И Гамлет не задаст вопрос.
Яснее нет ответа.
ЧАША ЖИЗНИ
Ах, как не хочется стареть!
А всё-таки придётся.
И чаша жизни всё равно
Однажды разобьётся.
А истончение её
Никто не остановит,
Кто Бога молит или кто
Совсем его не молит.
Тончает чаша каждый год,
Прозрачностью пугая,
И каждого придёт черёд,
Когда? Никто не знает.
О, как же тонок тот фарфор,
Что жизнью называем,
И не привыкнем до сих пор.
За хрупкость жизнь ругаем.
Ах, как она тонка, хрупка!
Мы недоумеваем
И равнодушье на себя,
Как панцирь, надеваем.
Живём, порою не любя,
Ни близких, ни далёких,
И превращаемся, шутя,
В бездушных, одиноких.
Но вечно жить – нам не дано.
Ответ держать придётся,
Ведь чаша жизни всё равно
Однажды разобьётся.
МОЙ ПОЛАЦК
Мой Полацк любімы – прытулак душы!
Ратунак ад адзіноты.
Душа забаліць, я іду да цябе,
І як не было маркоты.
Рачулка дзяцінства майго, Палата,
Сяброўка мая і сястрыца:
"Ты, кажа, ізноў з маркотай сваёй?
Якая ж ты, дзеўка, дурніца!"
Яна пажурыць і паплача са мной,
І хвалькамі змые турботы.
Душа забаліць, я іду да яе,
І як не было маркоты.
Мой Полацк любімы, мой бацька сівы,
Ты дорыш мне столькі пяшчоты!
Душа забаліць, я іду да цябе,
І як не было маркоты.
ОСЕНЬ
Осень в танце кружится,
Замирает душа.
Золотая причёска,
Чудо, как хороша!
Косы золотом блещут,
Полыхают огнём,
С нею ветер-бродяга
Кружит в танце вдвоём.
Ветер ластится к ней,
Что-то шепчет на ушко
И срывает с неё
Листья, как погремушки.
Замерла вдруг вакханка,
Встрепенулись ресницы,
И умчались вдвоём
В золотой колеснице.
А навстречу уже,
В серебристом тумане,
Королевы-зимы
Плавно движутся сани.
РАЙ
Зачем мы встретились тогда,
Скажи, зачем? Не знаю...
Мне так хотелось поскорей
К дверям заветным Рая
Попасть. Их отворить скорей
С тобою вместе, милый,
И стать наперекор всему
Беспечной и счастливой.
Но, Рай ведь надо заслужить,
А я – не заслужила.
Ты мог его мне подарить,
Но, духа не хватило.
И я всё до сих пор стою
У врат заветных Рая
Стою и жду... Стою и жду...
Никто не открывает.
Август. Октавиан.
Древний Рим.
Журчит фонтан.
Патриции в тоге,
И ты по дороге
С ними шёл.
И вдруг сказал:
"Знаешь, я тебя узнал!"
Август. Рим...
Журчит фонтан.
Может, это всё обман?
Путь туда не близкий,
Но, откуда у тебя
Этот профиль римский?
{extravote}
МАРТ
Март. Азарт.
Полёт. Дерзанье.
И весеннее свиданье,
Мысли творческой разбег,
И любовь... И тает снег...
Нет ни в чём тебе отказу
И возможно всё... И сразу:
Жить, любить, творить, смеяться,
Неудачам не сдаваться,
Песни петь, писать картины,
Торт съедать на именинах,
Не заботясь о фигуре,
Ведь она и так тонка,
Кубок жизни пить до дна,
Планы строить без оглядки,
Неудачи презирать,
Не играть с судьбою в прятки,
Рваться в бой и побеждать!
Март. Азарт.
Начало. Взлёт.
Юности водоворот!
ГОРОД ДЕТСТВА
Город детства, речка детства,
Синь небес и солнца жар.
Без тебя болит сердечко,
Ты – судьбы бесценный дар!
Здесь я в классики играла,
На асфальте по весне,
И с подружками бежала
Искупаться в Полоте.
Лишь глаза закрою, вижу:
Мать, отца и старый дом,
Кошку Гульку на крылечке,
Полисадник под окном.
Город детства – боль и радость!
Город счастья и любви.
Не старей, мой милый Полоцк,
У тебя всё впереди!
Ты – мой тайник.
А в нём – алмазы.
Не стану тратить
Все и сразу,
А буду брать по одному
И любоваться совершенством
Огранки их, и их сияньем,
Души твоей очарованьем.
КАЖДЫЙ ТРЕТИЙ
Каждый четвёртый на небе сокол,
Каждый четвёртый сбит на лету
М. Матусовский
Мы – белорусы. Честь храним и славу!
Землёй гордимся древней и святой.
Всё повидали – грозы и навалы,
Сражаясь, не стояли за ценой.
Враги нас жгли и убивали,
Колени нам хотели преклонить,
Но, мы, и погибая, побеждали –
Народный дух вовеки не сломить!
Погибло сколько – мы не знаем...
Дедов, отцов и сыновей.
А мы считаем, и считаем,
И счёт печальный всё длинней.
И нету нам опять покоя,
Счёт павшим снова не закрыт.
Нет, не четвёртый, каждый третий
Войной жестокой был убит.
Здесь ум бессилен. И привыкнуть
К тем страшным цифрам не могу,
К тому, что третий, каждый третий,
Погиб, как сокол на лету.
Слагаем им стихи и песни
И одеваем их в гранит.
Героев славим честь по чести,
А всё равно, душа болит.
Но, мы живём и будем помнить,
До смерти их благодарить,
За то, что сами погибая,
Нам жизнь сумели подарить!
